Сорок   пятый…

Зловещий  свист, когда  летит  снаряд.

Огонь  орудий,  громы канонад …

И  падает  с небес  земля,  как  град,

смешавшись с  человеческою  кровью.

И  -  рыщут    пули  в  поисках  солдат…

Руины  трубами  спаленных  хат

безмолвно  о  своей  беде  кричат.

Друзей  погибших  все  длиннее  ряд,

и  погребальные  не  умолкают  звоны.

Все  громче  раненых  немые  стоны.

Но  -  города  врага  уже  горят…

Наполнены   теплом  и светом  грезы

В  окопных  предрассветных  снах…

От  счастья  льются  радостные   слезы,

когда  домой  с войны  пришел  назад

живой,  с  победой, в ярких орденах…

Искрятся  лучезарные   глаза.

Цветы,  объятья,  родичей  толпа,

застолье,  речи,  звуки  патефона.

Стучат  сердца -  не  верится,  что  дома.

И майский,   славы   воинской,   парад.

И, как  во  сне, салюта  звездопад.

Когда  над  домом  нависает  туча  зла,

и  в  воздухе    смертельная  угроза -

неодолим  бесстрашный  дух  народа,

самоотверженна его  борьба.